Lotta di CLASSE (Gechi, Montréal, Québec)

L'amico Sylvain, vice-presidente di un sindacato prof universitari, molto militante e engagé, mi ha invitato a una serata di presentazione dell'ultimo numero di Cahiers du Socialisme, tema: la rivolta studentesca e la corporatizzazione dell'educazione pubblica.

Si va alla Brasserie Brouhaha (= baccano, baraonda), giornalisti scrittori sindacalisti nonne arrabbiate giovani contro. Tre gli invitati a parlare, brevemente, dei vari aspetti di quello che sta succedendo nel Québec e nel mondo. In pratica, la protesta degli studenti (e non solo loro) è il rifiuto del concetto, già messo in pratica ovunque, che l'educazione è un prodotto e gli studenti dei clienti. Forse mi immaginavo una serata noiosa, ma i québecois sono capaci di trasformare tutto in divertimento. C'era lo scrittore, lucido e dalla visione globale, la sindacalista, pasionaria e incontenibile, e infine la portavoce di CLASSE, il gruppo più combattivo degli studenti. Quest'ultima, ventenne con una piuma di pavone tra i capelli rossi e l'ormai mitico quadratino rosso appuntato al petto, tutta acqua e sapone e gote rosse ma parole chiare e nette, la lotta continua e non ci fermeremo neanche adesso che il PQ ha vinto le elezioni (sinistra moderata). 

Intanto io, che avevo fame dopo aver pulito il mio nuovo appartamento tutto il giorno, mangiavo cosce d'anatra e tracannavo una birra dal gusto buonissimo e diversissimo, mai provato prima. Indescrivibile, forse molto luppolo, e un bouquet di fiori primaverili (quante se ne sparano a descrivere liquori).

Allora, i francesi quando parlano "ufficialmente" assumono un accento abbastanza neutro e comprensibile; quando parlano fra di loro invece tornano al proprio accento, che a volte mi sembra di un americano ubriaco che cerchi di parlare francese…

Bella serata, e poi me ne sono tornato a casa in bici senza casco né maglione, perché qui fa caldo anche a settembre.

E stasera giretto nel quartiere e cena a base di Moules et Frites, un classico francese, nella terrasse di un localino simpatico. Una terrina enorme di cozze saporite, innaffiate con una birra bionda Belle Gueule (Bella faccia, bel muso), mentre leggevo il mio primo libro comprato a Montréal, La versione di Barney di Mordecai Richler (ovvio), con le varie citazioni topografiche che ora posso visitare di persona.

Libri a parte, qui anche mangiare da soli è divertente, ma non conto di farlo spesso, perché i québecois sono socievoli e io pure. Quando spacchetterò tutti gli scatoloni inviterò Yves e Nadine, i due amici attori che vivono nella Petite Italie. È da tanto che non faccio un risotto.

Sushi a volontà (Gechi, Montreal, Quebec)

Non mi sono ancora trasferito, ma ieri ho fatto un giretto perlustrativo in bici attorno al mio futuro domicilio. Il parco dietro casa è così enorme che dal mezzo non si vedono né sentono le auto. Non sarà il Central Park, ma si respira. Lì andrò a fare le mie corsette, zampettando con gli scoiattoli. Poi ho cercato i negozi e non lontano c'è un quartiere che ad un'estremità sembra proprio malandato, con bettole e tuguri, e poi man mano  migliora e offre caffè e ristoranti uno accanto all'altro. Ci sono comunque molti servizi per la comunità, poveri eccetera, e dà l'impressione si tratti di un quartiere popolare in fase di trasformazione e "yuppizzazione" (in una parola inglese: gentrification).

Sono curioso di scoprire se saranno buoni i "sushi à volonté", ovvero prezzo fisso e mangiane quanti ne puoi. Invece qui all'angolo, e siamo nella Petite Italie, c'è un miniristorante di sushi che pare siano fantastici.

Sempre dietro l'angolo (un altro) c'è la launderette, beuvage, dove ho fatto il bucato. L'unico così, perché da lunedì lo farò in casa, e quando sei in affitto è un lusso se non ti devi comprare tu lavatrice ed essicatrice.

Continuano le serate sociali con il vicino e la sua morosa; stavolta mi hanno portato a mangiare un sorbetto di gran qualità al famoso mercato Jean Talon. Il gusto melone sembrava proprio melone puro, saporitissimo, come pure il fragole del Québec.

Poi siamo andati al bar a berci un chianti e a parlare di politica e arte a Montréal. Ancora tutto da scoprire per me.

Ah, ho scoperto l'origine del nome Québec: in una lingua nativa, significa punto dove il fiume si allarga (è il San Lorenzo), davanti a Ville de Québec, che diede poi il nome alla provincia.

Casa dolce casa (Gechi - Montreal, Québec)

Ogni tanto, girando in bici per i vari quartieri, trovo dei pianoforti parcheggiati sul marciapiede, agli incroci. Sono disponibili per chiunque voglia suonarli. Sono dipinti stile hippy, il suono ricorda quello dei saloon, ma nessuno spara sul pianista, anzi c'è sempre qualcuno che strimpella del jazz o classica. Di notte li coprono con un telo impermeabile. 

Di traffico pazzesco non ne ho visto, anche se ci sarà sicuramente sulle arterie principali coi pendolari. Comunque andare in bici è molto sicuro, perché a parte le belle piste ciclabili gli autisti sembrano molto poco aggressivi verso i ciclisti. Sfogano la rabbia fra di loro, a colpi di clacson e "tabarnac!".

Le parolacce in Québec hanno una base cattolica e provengono proprio dalla liturgia: tabernacolo ("tabarnac"), ostia ("estie!"), me ne fotto ("je m'en calice"), cristo ("criste", ma suona più come "criss"). Il cattolicesimo ha dominato qui a lungo come in Irlanda. Poi arrivarono gli anni settanta e la rivoluzione culturale. Le donne, fino ad allora, non avevano diritto a firmare documenti ufficiali e il marito faceva da padrone. Ieri sera gli elettori hanno votato la prima donna capo del governo nella storia del Québec.

È un mondo diverso dal Canada inglese, ricorda un po' il casinismo irlandese. E qui dietro nel cortile sembra quasi di essere a Napoli.

Ma oggi ho trovato casa, bella spaziosa e luminosa e quindi non qui nella Petite Italie, dove son tutti appartamentini stretti e un po' malandati. Ho dato priorità allo spazio per le visite che riceverò dagli amici di tutto il mondo, piuttosto che al carattere del quartiere. Sarò comunque accanto al parco/giardino botanico e il verde attorno è importante. E a 20 minuti in bici dal centro.

Son qui da 4 giorni e mi sento già a casa mia, molto a mio agio.

Ah, Montreal (Gechi)

Allora, eccomi qua a Montréal, in un settembre di sole e prime foglie che cominciano ad arrossare. Sto nel quartiere Petite Italie, ospite da un vecchio amico francese dai tempi di Victoria. La gente è simpatica e parla con un accento particolare, che fa ricordare quello di Benvenuti al Nord, anche se non sono proprio simili. Ieri sera ho chiesto al vicino/padrone di casa delle informazioni e mi ha invitato a entrare per un bicchiere. Abbiamo finito una bottiglia di ottimo bordeaux e lui e la sua morosa mi hanno spiegato un po' di cose. La differenza fra la gente di Victoria e Montréal è strabiliante. Qui mi sento benvenuto e a mio agio.

Ieri giretto a piedi fino al parco di Mont-Royal, dove c'era una marea di gente spaparanzata sui prati, a suonare, sonnecchiare, intraprendere varie attività tipo camminare su una fune elastica (a mezzo metro da terra) o battaglie con spade e scudi (sono arrivati pure qua i celti). E poi su per i mille sentieri che portano in cima al colle, dove c'è un duomo enorme chiamato Notre Dame des Neiges, un nome che trovo affascinante. Prevedo inverni freddi; mi comprerò i mutandoni di lana.

Oggi invece giro in bici col servizio a pagamento Bixi, dove pigli una bici in una qualsiasi delle 420 stazioni e la molli in un'altra, dove ti pare.

Montréal è la migliore città in Canada in fatto di piste ciclabili. Molte sono separate dal traffico automobilistico.

Ho anche trovato un circuito per correre, lungo la ferrovia. Non è come sl lungomare, ma è tranquillo e lontano dal traffico. Me lo ha mostrato una gentilissima francese, che ha cominciato a spiegare in inglese non appena ha capito che ero straniero. Succede spesso qui, specie coi giovani. 

In giro per le strade si sentono parlare tutte le lingue del mondo. Davanti al Bar Sport i vecchi discutono di calcio in italiano, con varie inflessioni dialettali.

Seduto davanti alla finestra che dà sulla via, abbastanza tranquilla, guardo i molti alberi e immagino che la raccolta di foglie secche dev'essere una bella impresa in autunno. Varia umanità continua a passare e non vedo l'ora di conoscere più gente.

Aeroporto di Victoria, Canada (Gechi)

Ultimo messaggio dai margini di Victoria, all'aeroporto internazionale, che mi trova allegro e felice di partire. L'amico Bruce mi ha accompagnato, ascoltando una cassetta (sì, esistono ancora) dei Talking Heads, Speaking in Tongues. Musica giusta, specie Burning Down The House, canzone che parla di rinnovamento radicale (bruciare per ricostruire).
Aeroporto tranquillissimo alle 10 di mattina, tutto colline attorno. Sulla superstrada abbiamo visto un falco appollaiato su un lampione. Dall'aereo vedrò l'oceano, le bellissime isolette attorno a quella principale, e poi un po' di Rocciose se non ci saranno nuvole. 
Qui ciò che dovevo dire l'ho detto, quello che dovevo fare l'ho fatto. Gran belle esperienze, ma la storia è conclusa.
Sono libero, niente mi trattiene a Victoria; perché dovrei farlo io?

Ultima da Victoria, Canada (Gechi)

Et voilà, ultima settimana nel paese degli sbadigli. La casa è sossopra, scatoloni e pareti vuote, ma io no, io sono contento, emozionato, forse un po' impaurito del mio stesso coraggio. Ma è arrivata l'ora di andare, di volare via, di stare vicino a mia figlia (e meno lontano dall'Italia) e a me stesso, alla mia vera natura. Mi son represso lentamente, a furia di stare qui. E meno ero me stesso, meno venivo accettato dal mondo esterno, dalla gente, dai rapporti sentimentali. Adesso volto le spalle e me ne vado, senza litigare, senza discutere, senza bussare più alle porte chiuse.
Faccio gli ultimi giretti panoramici della città e delle foreste attorno. Corro sul lungomare di mattina presto e sorrido a tutti, anche a quelli che corrono guardando per terra e quasi ti si sbattono addosso. Guardo le nuvole sopra le montagne imbiancate; guardo i gabbiani che cagano dappertutto, senza pietà; guardo i ciclisti attillati come mortadelle; guardo i cani al guinzaglio e con il gilet riflettente; guardo i suonatori di bonghi e didjeridoo, felici e spensierati (e sballati); guardo la polizia in bicicletta, versione moderna della "Montata" a cavallo (v. L'uomo del Grande Nord, Hugo Pratt); guardo i ricordi, 20 anni di vita, Sofia che impara a camminare, a parlare, ad andare in bici, a leggere e a scrivere; guardo Sofia che prende l'aereo per trasferirsi a Toronto, 4 anni fa; guardo i miei ostinati tentativi di far funzionare una storia d'amore che non potrà mai; guardo un finale banale, triviale, da telenovela, e il tentativo di idealizzarlo e trasformarlo; guardo le bugie che mi ero raccontato e a cui non credo più.
E poi mi giro e vedo tanta luce, e gente che sorride, e amici che forse verranno finalmente a trovarmi, e tante cose nuove e stimolanti.
E mi viene in mente una canzone allegra di Vinicio Capossela:
Una giornata perfetta

Free Pussy Riots, e' ovvio! Vanessa, NCL UK

Free pussy Riots e non potrebbero essero di meno in queste circostanze. 

Quando alla radio ho sentito la notizia della condanna di tre anni, mi si sono rizzati i capelli; non solo per la notizia ma anche per il commento fatto da chi era nella stessa stanza : " Beh, almeno tre anni e' meglio di sette e poi diminueranno per buona condotta". NO. Non va bene per niente, ho risposto, non ci si puo' e non si deve piu' accontentarsi. Specie nelle ingiustizie. Mi sono stancata di accontentarmi. 

Ci si accontenta a lavoro, in famiglia, nelle relazioni interpersonali, in quelle sociali. 

Come e quando spiegare a mia figlia che cosi' non va proprio bene?

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Prometto, il prossimo articolo sara' completo e articolato

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